ФАНТАСТИЧЕСКИЕ ИСТОРИИ

/   ОНЛАЙН-ЖУРНАЛ КОРОТКИХ РАССКАЗОВ ЗАРУБЕЖНЫХ ПИСАТЕЛЕЙ   /

 

 

СТРАНИЦЫ:             I             II             III             IV             V             VI             VII            VIII             IX            X            XI            XII            XIII            XIV            XV

 

 

 

 

   

«Город родился великим»

 

 

 

 

Город родился великим

 

 

Проиллюстрировано: Borda

 

 

#ФЭНТЕЗИ

 

 

Часы   Время на чтение: 23 минуты

 

 

 

 

 

Нью-Йорк вот-вот пройдет через несколько изменений. Как и все великие метрополии до него, когда город становится достаточно большим, достаточно старым, он должен родиться заново; но есть древние враги, которые не могут терпеть новую жизнь. Таким образом, Нью-Йорк будет жить или умрет благодаря усилиям сопротивляющейся акушерки... и как хорошо она может научиться петь могучую песню города.


Автор: Н. К. Джемисин

 

 





Я пою о городе.





Ебаный город. Я стою на крыше здания, в котором не живу, раскидываю руки, сжимаю живот и выкрикиваю бессмысленные завывания на строительной площадке, которая загораживает мне обзор. Я действительно пою для городского пейзажа за его пределами. Город сам разберется.





Уже рассвело. От его сырости мои джинсы становятся скользкими, или, может быть, это потому, что они не стирались неделями. У меня есть мелочь для стирки и сушки, просто нет еще одной пары брюк, чтобы носить, пока они не закончатся. Может быть, я потрачу их на другие штаны в Гудвилле вниз по улице вместо этого . . . но не сейчас. Нет, пока я не закончу идти Aaaaaaaaaaaaaaa (дыхание) aaaaAAAAaaaaaaa и слушать Эхо слога обратно на меня от каждого соседнего здания лица. У меня в голове оркестр играет “оду К радости” с бустом рифмует бэкбит. Мой голос просто связывает все это вместе.





Закрой свой гребаный рот! кто-то кричит, поэтому я кланяюсь и выхожу со сцены.





Но, взявшись за ручку двери на крыше, я останавливаюсь, оборачиваюсь, хмурюсь и прислушиваюсь, потому что на мгновение я слышу, как что-то далекое и интимное поет мне в ответ, басовито глубоко. Вроде как скромничает.





И еще дальше я слышу что-то еще: диссонирующее, собирающееся рычание. А может, это рев полицейских сирен? В любом случае, мне это не нравится. - Я ухожу.





“Есть способ, как эти вещи должны работать", - говорит Пауло. Он опять курит, мерзкий ублюдок. Я никогда не видела, чтобы он ел. Все, для чего он использует свой рот-это курить, пить кофе и разговаривать. Стыдно; в остальном это хороший рот.





Мы сидим в кафе. Я сижу с ним, потому что он купил мне завтрак. Люди в кафе пялятся на него, потому что он что-то не белое по их стандартам, но они не могут сказать, что именно. Они пялятся на меня, потому что я определенно черная, и потому что дыры в моей одежде не являются модными. Я не воняю, но эти люди могут учуять любого без трастового фонда с расстояния в милю.





- Точно, - говорю я, откусывая от бутерброда с яйцом и чуть не обмочившись. Настоящее яйцо! Швейцарский сыр! Это намного лучше, чем то дерьмо из Макдональдса.





Парню нравится слушать самого себя. Мне нравится его акцент; он немного гнусавый и свистящий, ничего похожего на испаноговорящего В. Его глаза огромны, и я думаю, что мне могло бы сойти с рук так много дерьма, если бы у меня были постоянные щенячьи глаза, как это . Но он кажется старше, чем выглядит—намного, намного старше. На висках у него лишь легкая седина, приятная и утонченная, но он чувствует себя лет на сто.





Он также пристально смотрит на меня, и не так, как я привыкла. “Ты вообще слушаешь?- спрашивает он. - Это очень важно.





- Да” - говорю я и откусываю еще один кусок от своего бутерброда.





Он садится прямо. “Я тоже сначала не поверил в это. Хон должен был оттащить меня в одну из канализационных труб, вниз в зловонную темноту, и показать мне растущие корни, распускающиеся зубы. Я слышал дыхание всю свою жизнь. Я думал, что все могут.- Он делает паузу. “Вы уже слышали об этом?





- Что слышал?- Я спрашиваю, и это неверный ответ. Это не значит, что я не слушаю. Мне просто наплевать.





- Он вздыхает. “Слушать.





“Я тебя слушаю!





“Нет. Я имею в виду, Послушай, но не меня.” Он встает, бросает на стол двадцатку—в этом нет необходимости, потому что он заплатил за сэндвич и кофе у стойки, а это кафе не обслуживает столики. - Встретимся здесь в четверг.





Я беру двадцатку, показываю пальцем, кладу в карман. Я бы сделал его за сэндвич, или потому что мне нравятся его глаза, но все равно. “У тебя есть место?





Он моргает, а затем действительно выглядит раздраженным. - Слушай, - снова приказывает он и уходит.





Я сижу там так долго, как только могу, делая сэндвич последним, потягивая его остатки кофе, наслаждаясь фантазией о том, что я нормальный. Я наблюдаю за людьми, оцениваю внешний вид других посетителей; на лету я сочиняю стихотворение о том, как богатая белая девушка замечает бедного черного мальчика в своей кофейне и испытывает экзистенциальный кризис. Я представляю, как Пауло восхищается моей утонченностью и восхищается мной, вместо того чтобы думать, что я просто тупой уличный ребенок, который не слушает. Я представляю себе, как возвращаюсь в хорошую квартиру с мягкой кроватью и холодильником, набитым едой.





Затем входит полицейский, толстый румяный парень, покупающий хипстера Джо для себя и своего партнера в машине, и его плоские глаза скользят по магазину. Я представляю себе зеркала вокруг моей головы, вращающийся цилиндр из них, который заставляет его взгляд отскакивать. В этом нет никакой реальной силы—это просто то, что я делаю, чтобы заставить себя меньше бояться, когда монстры рядом. В первый раз, однако, это вроде как работает: полицейский оглядывается, но не пингует на одинокое черное лицо. Удачливый. Я убегаю.





Я рисую этот город. Еще когда я учился в школе, там был художник, который приходил по пятницам, чтобы дать нам бесплатные уроки перспективы, освещения и прочей дряни, которую белые люди учат в художественной школе. Но этот парень сделал это, и он был черным. Я никогда раньше не видел черного художника. На мгновение мне показалось, что я тоже могла бы им стать.





Иногда мне это удается. Глубокой ночью, на крыше Чайнатауна, с баллончиком спрея для каждой руки и ведром краски для гипсокартона, которую кто-то оставил снаружи после того, как сделал их гостиную в сиреневом цвете, я двигаюсь в суетливых, крабообразных завихрениях. Гипсокартон я не могу использовать слишком много; он начнет отслаиваться после нескольких дождей. Аэрозольная краска лучше подходит для всего, но мне нравится контраст двух текстур-жидкий черный на грубой сирени,красный край черного. Я крашу дырку. Это как горло, которое не начинается со рта или заканчивается легкими;вещь, которая дышит и глотает бесконечно,никогда не наполняясь. Никто его не увидит, кроме людей в самолетах, направляющихся в сторону Ла-Гуардиа с юго-запада, нескольких туристов, совершающих вертолетные туры, и сотрудников полиции Нью-Йорка с воздуха. Мне все равно, что они видят. Это не для них.





Уже очень поздно. Мне было негде спать всю ночь, так что вот что я делаю, чтобы не заснуть. Если бы это было не в конце месяца, я бы сел в метро, но копы, которые не выполнили свою квоту, будут трахаться со мной. Здесь надо быть осторожнее; к западу от Кристи-стрит полно тупых китайских детишек, которые хотят прикинуться бандой, защищающей свою территорию, так что я держусь тихо. Я худая, темноволосая, и это тоже помогает. Все, что я хочу, это рисовать, чувак, потому что это во мне, и мне нужно это вытащить. Мне нужно открыть это горло. Мне нужно, мне нужно это сделать . . . да. Да.





Раздается мягкий, странный звук, когда я кладу последнюю черную полосу. Я останавливаюсь и оглядываюсь вокруг, на мгновение растерявшись—и затем горло вздыхает позади меня. Большой, тяжелый порыв влажного воздуха щекочет волосы на моей коже. Но я не боюсь. Вот почему я это сделал, хотя и не осознавал этого, когда начинал. Не знаю, откуда я теперь это знаю. Но когда я поворачиваю назад, это все еще просто краска на крыше.





Пауло не шутил надо мной. Ха!. Или, может быть, моя мама была права, и я никогда не был в порядке с головой.





Я подпрыгиваю в воздух и кричу от радости, и даже не знаю почему.





Следующие два дня я провожу, разъезжая по всему городу, рисуя повсюду дыры для дыхания, пока у меня не кончится краска.





В тот день, когда я снова встречаюсь с Пауло, я так устаю, что спотыкаюсь и чуть не падаю через зеркальное стекло кафе. Он хватает меня за локоть и тащит к скамейке, предназначенной для посетителей. - Ты все слышишь, - говорит он. - Похоже, он доволен.





- Я слышу кофе, - говорю я, даже не пытаясь подавить зевок. Мимо проезжает полицейская машина. Я не слишком устал воображать себя ничтожеством, недостойным внимания, не стоящим даже побоев ради удовольствия. Это снова работает; они катятся дальше.





Пауло игнорирует мое предложение. Он садится рядом со мной, и его взгляд на мгновение становится странным и рассеянным. “Да. Город дышит легче", - говорит он. “Ты отлично справляешься, даже без всякой подготовки.





- Я стараюсь.





Он выглядит удивленным. “Я не могу сказать, веришь ли ты мне, или тебе просто все равно.





- Я пожимаю плечами. “Я тебе верю.” Мне тоже все равно, хотя бы потому, что я голоден. В животе у меня урчит. У меня все еще есть та двадцатка, которую он мне дал, но я отнесу ее на ту распродажу церковных тарелок, о которой я слышал на проспекте, куплю курицу, рис, зелень и кукурузный хлеб дешевле, чем стоимость латте, зажаренного мелкой партией в свободной торговле.





Он смотрит вниз на мой живот, когда тот рычит. Ха!. Я делаю вид, что потягиваюсь и почесываюсь над прессом,стараясь немного подтянуть рубашку. Один раз художник принес нам модель, чтобы мы ее нарисовали, и указал на небольшой бугорок мышц над бедрами, который называется поясом Аполлона. Взгляд Пауло устремляется прямо на него. Давай, давай, Рыбка рыбка. Мне нужно где-нибудь поспать.





Затем его глаза сужаются и снова фокусируются на мне. “Я и забыл, - говорит он слегка удивленным тоном. “Я уже почти . . . Это было так давно. Но когда-то я был мальчиком из фавел .





- В Нью-Йорке не так уж много мексиканской еды, - отвечаю я.





Он моргает и снова выглядит удивленным. Потом он всхлипывает. - Этот город умрет, - говорит он. Он не повышал голоса, но и не должен был. Теперь я обращаю на это внимание. Еда, жизнь-все это имеет для меня значение. “Если ты не научишься тому, чему я должен тебя научить. Если ты не поможешь. Придет время, и вы потерпите неудачу, и этот город присоединится к Помпеям, Атлантиде и дюжине других городов, чьи имена никто не помнит, даже если сотни тысяч людей умрут вместе с ними.Или, возможно, там будет мертворожденный ребенок-оболочка города выживет, чтобы, возможно, снова вырасти в будущем, но его жизненная Искра погаснет сейчас , как Новый Орлеан—но это все равно убьет вас, в любом случае. Ты-катализатор, будь то сила или разрушение.





Он говорил так с тех пор, как появился—места, которых никогда не было, вещи, которых не может быть, знамения и предзнаменования. Я думаю, что это чушь собачья, потому что он рассказывает мне , ребенку, которого родная мама выгнала из дома и каждый день молится, чтобы он умер, и, вероятно, ненавидит меня. Бог ненавидит меня. И я чертовски ненавижу Бога в ответ, Так почему же он выбрал меня для чего-то? Но именно поэтому я начинаю обращать внимание: из-за Бога. Мне не нужно во что-то верить, чтобы это испортило мою жизнь.





- Скажи мне, что делать, - говорю я.





Пауло кивает с самодовольным видом. Думает, что у него есть мой номер. “Ах. Ты же не хочешь умереть.





Я встаю, потягиваюсь, чувствую, как Улицы вокруг меня становятся длиннее и податливее в поднимающейся дневной жаре. (Это действительно происходит, или я воображаю это, или это происходит, и я воображаю, что это как-то связано со мной?) “Трахнуть тебя. Но это не так.





“Тогда тебя это даже не волнует.- Он произносит это вопросительным тоном.





“Дело не в том, чтобы остаться в живых.- Когда-нибудь я умру от голода, или замерзну зимней ночью, или поймаю что-нибудь такое, что будет гнить во мне до тех пор, пока меня не заберут в больницу, даже без денег и адреса. Но я буду петь, рисовать, танцевать, трахаться и плакать по всему городу, прежде чем закончу, потому что он мой. Это блядь мое . Вот почему.





- Речь идет о жизни, - заканчиваю я. А потом я поворачиваюсь и свирепо смотрю на него. Он может поцеловать меня в задницу, если не понимает. - Скажи мне, что делать.





Что-то меняется в лице Пауло. Теперь он меня слушает. Ко мне. Поэтому он встает и ведет меня на мой первый настоящий урок.





Вот урок: великие города похожи на любое другое живое существо, рождаясь и взрослея, утомляясь и умирая в свою очередь.





Ну да, конечно. Каждый, кто побывал в настоящем городе, так или иначе это чувствует. Все эти сельские люди, которые ненавидят города, боятся чего-то законного; города действительно отличаются. Они делают груз на мир, разрыв в ткани реальности, например . . . может быть, как черные дыры. Да. (Я иногда хожу в музеи. Внутри у них прохладно, а Нилу де Грассу Тайсону жарко.) По мере того как все больше и больше людей приходят и откладывают свою странность, а затем уходят и заменяются другими, слеза расширяется. В конце концов он становится настолько глубоким, что образует карман, соединенный только тончайшей нитью . . . что-то делать . . . что-то. Из чего бы ни были сделаны эти города.





Но разделение запускает процесс, и в этом кармане многие части города начинают размножаться и дифференцироваться. Его сточные канавы простираются в те места, где нет необходимости в воде. Его трущобы отрастают зубы, его центры искусств-когти. Обычные вещи в нем, движение и строительство и тому подобное, начинают иметь ритм, подобный сердцебиению, если вы записываете их звуки и воспроизводите их быстро. Город. . . ускоряет.





Не все города делают это так далеко. Раньше на этом континенте было несколько больших городов, но это было до того, как Колумб напортачил с индейцами, так что нам пришлось начинать все сначала. Новый Орлеан потерпел неудачу, как и сказал Пауло, но он выжил, и это кое-что. Он может попробовать еще раз. Мехико-Сити уже в пути. Но Нью-Йорк-первый американский город, достигший этой точки.





Беременность может длиться двадцать лет, двести или две тысячи, но в конце концов это время придет. Пуповина перерезается, и город становится самостоятельной вещью, способной стоять на шатких ногах и делать . . . ну, все, что нахуй хочет сделать живое, мыслящее существо, имеющее форму большого города.





И так же, как в любой другой части природы, есть вещи, лежащие в ожидании этого момента, надеясь догнать сладкую новую жизнь и проглотить ее внутренности, пока она кричит.





Вот почему Пауло здесь, чтобы научить меня. Вот почему я могу очистить дыхание города, растянуть и помассировать его асфальтовые конечности. Видите ли, я повитуха.





Я управляю городом. Я запускаю его каждый гребаный день.





Пауло отвез меня домой. Это просто чей-то летний субарендатор в Нижнем Ист-Сайде, но он чувствует себя как дома. Я пользуюсь его душем и ем немного еды в его холодильнике, не спрашивая, просто чтобы посмотреть, что он будет делать. Он ни хрена не делает, только курит сигарету, я думаю, чтобы разозлить меня. Я слышу сирены на улицах этого района—частые, близкие. Мне почему-то кажется, что они ищут меня. Я не говорю этого вслух, но Пауло видит, как я дергаюсь. Он говорит: “предвестники врага спрячутся среди городских паразитов. Остерегайтесь их.





Он всегда говорит загадочные вещи вроде этого. Некоторые из них имеют смысл, например, когда он предполагает, что, возможно, есть цель для всего этого, какая-то причина для больших городов и процесса, который их создает. То, что делал враг-атаковал в момент уязвимости, преступления возможности-может быть просто разминкой для чего-то большего. Но Пауло тоже полон дерьма, например, когда он говорит, что я должен подумать о медитации, чтобы лучше настроить себя на нужды города. Как будто я пройду через это на йоге для белых девушек.





- Йога для белых девушек, - говорит Пауло, кивая. - Индийская мужская йога. Биржевой маклер ракетбол и школьник гандбол, балет и меренге, Юнион-холлы и галереи Сохо. Вы будете воплощать в себе город миллионов. Вам не нужно быть ими, но знайте, что они-часть вас.





- Я смеюсь. - Ракетбол? Это дерьмо не имеет ко мне никакого отношения, Чико.





- Город выбрал тебя из всех, - говорит Пауло. - Их жизни зависят от тебя.





Может быть. Но я все еще голоден и устал все время, все время боюсь, никогда не буду в безопасности. Что хорошего в том, чтобы быть ценным, если никто тебя не ценит?





Он понимает, что я больше не хочу разговаривать, поэтому встает и идет спать. Я плюхаюсь на диван, и я мертв для всего мира. Мертвый.





Сновидение, мертвое сновидение о темном месте под тяжелыми холодными волнами, где что-то шевелится со скользким звуком и разворачивается и поворачивается к устью Гудзона, где оно впадает в море. Прямо на меня . И я слишком слаб, слишком беспомощен, слишком обездвижен страхом, чтобы сделать что-нибудь, кроме как дергаться под его хищным взглядом.





Что-то приходит откуда-то издалека, с юга. (Все это не вполне реально. Все движется по тонкому канату, который соединяет реальность города с реальностью мира. Эффект происходит в мире", - сказал Пауло. Причина этого но это уже совсем другое дело. Она движется между мной, где бы я ни был, и разворачивающейся вещью, где бы она ни была. Необъятность защищает меня, только в этот раз, только в этом месте—хотя с большого расстояния я чувствую, как другие хмурятся, ворчат и поднимаются на готовность. Предупреждая врага, что он должен придерживаться правил ведения боя, которые всегда управляли этой древней битвой. Это не должно прийти ко мне слишком рано.





Мой защитник в этом нереальном пространстве сна-это огромный драгоценный камень с покрытыми грязью гранями, вещь, которая воняет темным кофе и помятой травой futebol pitch, шумом уличного движения и знакомым сигаретным дымом. Его угрожающая демонстрация саблевидных балок длится лишь мгновение, но и этого достаточно. Развернувшаяся тварь обиженно отшатывается назад в свою холодную пещеру. Но он обязательно вернется. Это тоже традиция.





Я просыпаюсь с солнечным светом, согревающим половину моего лица. Просто сон приснился? Я вваливаюсь в комнату, где спит Пауло. - Сан-Паулу” - шепчу я, но он не просыпается. Я ерзаю под его одеялом. Когда он просыпается, то не тянется ко мне, но и не отталкивает. Я дал ему понять, что благодарен и дал ему повод впустить меня обратно, позже. Остальным придется подождать, пока я достану презервативы и он почистит свой пепельный рот. После этого я снова принимаю у него душ, надеваю выстиранную в раковине одежду и выхожу, пока он еще храпит.





Библиотеки-это безопасные места. Они же теплые, зимой. Никого не волнует, если вы остаетесь на весь день, пока вы не смотрите на детский уголок или не пытаетесь попасть в порно на компьютерах. Та, что на сорок второй-та, что со львами, - это не такая библиотека. Он не дает взаймы книг. Тем не менее, он имеет безопасность библиотеки, поэтому я сижу в углу и читаю все , что в пределах досягаемости: муниципальное налоговое право, птицы из Долины Гудзона, что ожидать, когда вы ожидаете ребенка города: издание NYC . Видишь, Пауло? Я же говорил тебе, что слушаю.





День клонится к вечеру, и я выхожу на улицу. Люди спускаются по ступенькам, смеются, болтают, грабят с помощью палок для селфи. У входа в метро стоят Копы в бронежилетах, демонстрируя свое оружие туристам, чтобы они чувствовали себя в безопасности от Нью-Йорка. Я беру польскую колбасу и съедаю ее у ног одного из Львов. Стойкость, а не терпение. Я знаю свои сильные стороны.





Я полна мяса, расслаблена и думаю о вещах, которые на самом деле не важны—например, как долго Пауло позволит мне остаться и смогу ли я использовать его адрес, чтобы подать заявку на вещи, поэтому я не наблюдаю за улицей. Пока холодные колючки не перекатываются через мой бок. Я знаю, что это, прежде чем реагировать, но я снова неосторожен, потому что я поворачиваюсь, чтобы посмотреть . . . Глупо, глупо, я чертовски знаю лучше; полицейские в Балтиморе сломали позвоночник человеку за то, что он смотрел в глаза. Но когда я замечаю этих двоих на углу напротив ступенек библиотеки-невысокого бледного мужчину и высокую темноволосую женщину, одетых в синее, как черный,—я замечаю нечто такое, что действительно ломает мой страх, потому что это так странно.





Сегодня ясный, ясный день, на небе ни облачка. Люди, проходящие мимо полицейских, оставляют короткие, резкие послеполуденные тени, едва заметные вообще. Но вокруг этих двоих Тени сливаются и изгибаются, как будто они стоят под своими собственными личными, бурлящими грозовыми тучами. И пока я смотрю, тот, что покороче, начинает это делать . . . он как бы растягивается , его фигура слегка деформируется, пока один глаз не станет вдвое больше по окружности другого. Его правое плечо медленно развивается выпуклость, которая предполагает вывихнутый сустав. Его спутник, кажется, ничего не замечает.





Йооо, нет. Я встаю и начинаю пробираться сквозь толпу на ступеньках. Я делаю то, что делаю, пытаясь отвести их взгляд, но на этот раз все по—другому. Липкие, вроде как, нитки дешевой дерьмовой жвачки долбанули по моим зеркалам. Я чувствую, как они начинают следовать за мной, что-то огромное и неправильное движется в моем направлении.





Даже тогда я не уверен—многие настоящие копы капают и пульсируют садизмом таким же образом—но я не хочу рисковать. Мой ГОРОД беспомощен, он еще не родился, и Пауло здесь нет, чтобы защитить меня. Я должен заботиться о себе, как и всегда.





Я играю в casual, пока не достигаю угла и не заказываю его, или не пытаюсь. Гребаные туристы! Они бездельничают на неправильной стороне тротуара, останавливаясь, чтобы посмотреть на карты и сфотографировать дерьмо, о котором никто больше не заботится. Я так занята проклиная их в своей голове, что забываю, что они также могут быть опасны: кто-то кричит и хватает мою руку, когда я Heisman мимо, и я слышу, как мужчина кричит: “он пытался взять ее сумочку!- как только я вывернусь. Сука, я ни хрена не взял- Думаю я, но уже слишком поздно. Я вижу, как другая туристка тянется к своему телефону, чтобы позвонить 911. Каждый полицейский в этом районе будет охотиться за каждым черным мужчиной в возрасте, независимо от того, что сейчас.





Мне нужно выбраться отсюда.





Гранд-Сентрал прямо там, милое метро обещает, но я вижу трех полицейских, болтающихся у входа, поэтому я сворачиваю направо, чтобы взять сорок первую. Толпы людей редеют мимо Лекса, но куда я могу пойти? Я бегу через третью, несмотря на трафик; есть достаточно пробелов. Но я начинаю уставать, потому что я тощий чувак, которому не хватает еды, а не звезда трека.





Но я продолжаю идти, даже несмотря на ожог в боку. Я чувствую, что эти копы, предвестники врага, совсем рядом со мной. Земля дрожит от их громыхающих шагов.





Я слышу сирену примерно в квартале отсюда, приближающуюся. Черт возьми, ООН уже на подходе; мне тоже не нужна Секретная служба или что-то там еще. Яг свернул в переулок и споткнулся о деревянный поддон. Опять повезло-полицейская машина проезжает мимо входа в переулок как раз в тот момент, когда я спускаюсь, и они меня не видят. Я остаюсь лежать и пытаюсь отдышаться, пока не слышу, как двигатель машины затихает вдали. Затем, когда я думаю, что это безопасно, я толкаю вверх. Оглянись назад, потому что город извивается вокруг меня, бетон дрожит и вздымается, все, начиная от скальной породы до баров на крыше, изо всех сил пытается сказать мне идти. Вперед. - Иди .





Толпа в переулке за моей спиной есть . . . является. . . Вот дерьмо! У меня нет слов для этого. Слишком много рук, слишком много ног, слишком много глаз, и все они устремлены на меня. Где—то в толпе мелькают завитки темных волос и бледно—светлый череп, и я вдруг понимаю, что это-это-мои два копа. Одно настоящее чудовище. Стены переулка трескаются, когда он просачивается в узкое пространство.





“О. Трахать. Нет” - выдыхаю я.





Я с трудом поднимаюсь на ноги и тащу свою задницу. Из-за угла со Второй авеню выезжает патрульная машина, и я не успеваю ее заметить, чтобы тут же спрятаться. Громкоговоритель машины издает что-то неразборчивое, вероятно , я убью тебя, и я действительно поражен. Неужели они не видят, что творится у меня за спиной? Или им просто наплевать, потому что они не могут вытрясти из него городской доход? Пусть они, блядь, пристрелят меня. Лучше, чем то, что может сделать эта штука.





Я сворачиваю налево на вторую Авеню. Полицейская машина не может преследовать меня в пробке, но это не значит, что она остановит какое-то двойное полицейское чудовище. сорок пятой. Сорок седьмая, и мои ноги-расплавленный гранит. Пятидесятое, и я думаю, что умру. Сердечный приступ слишком молод; бедный ребенок, надо было есть больше органики; надо было быть спокойным и не быть таким злым; мир не может повредить вам, если вы просто игнорируете все, что с ним не так; Ну, пока он не убьет вас в любом случае.





Я перехожу улицу и, рискуя оглянуться назад, вижу, как что-то катится по тротуару, по меньшей мере, на восьми ногах, используя три или четыре руки, чтобы оттолкнуться от здания, когда оно немного накреняется . . . прежде чем снова броситься за мной. Это мега-полицейский, и он набирает силу. О черт, О черт, О черт, пожалуйста, нет.





Только один выбор.





Поверни направо. Пятьдесят третья, на фоне уличного движения. Дом престарелых, парк, набережная . . . нахуй все это. Пешеходный мост? Нахуй все это. Я направляюсь прямо к шести полосам абсолютного бэтшиттера и выбоин, которые являются FDR Drive, не проходят Go, не пытаются пересечь пешком, если вы не хотите быть размазаны на полпути к Бруклину. А дальше что? Ист-Ривер, если я выживу. Я даже достаточно напуган, чтобы попробовать плавать в этой ебаной канализации. Но я, наверное, рухну на третью полосу и меня переедут раз пятьдесят, прежде чем кто-нибудь сообразит притормозить.





За моей спиной Мега-коп издает влажный гортанный звук, как будто прочищает горло для глотания. Я иду





через барьер и через траву в гребаный ад я иду одна полоса серебристая машина две полосы гудки гудки гудки три полосы полу что ебаный полу делает на FDR это слишком высоко ты тупой провинциал кричишь четыре полосы зеленое такси кричит умная машина ха-ха-ха симпатичный пятиполосный движущийся грузовик шесть полос и синий Лексус фактически задевает мою одежду, когда он проносится мимо кричит кричит кричит ха-ха





кричащий





кричащий металл и шины по мере того, как реальность растягивается, и ничто не останавливается для мега-полицейского; он не принадлежит здесь, и FDR-это артерия, жизненно важная с движением питательных веществ и силы, отношения и адреналина, автомобили-это белые кровяные клетки, а вещь-раздражитель, инфекция, захватчик, которому город не дает никакого внимания и никакой пощады





крича, как Мега-полицейский разрывается на куски полуприцепом и такси, и Lexus, и даже этот восхитительный умный автомобиль, который на самом деле немного сворачивает, чтобы переехать экстра-волнистый кусок. Я падаю на квадрат травы, задыхаясь, дрожа, хрипя, и могу только смотреть, как дюжина конечностей раздавлена, две дюжины глаз расплющены, рот, который в основном является деснами, расколот от челюсти до неба.Куски мерцают, как монитор с AV-кабелем коротким, полупрозрачным до твердого и обратно, но FDR не останавливается ни для какого дерьма, кроме президентского кортежа или игры в Никс, и эта вещь, конечно же, не Кармело Энтони. Довольно скоро от него не осталось ничего, кроме полуреальных мазков на асфальте.





Я же живой. Боже.





Я еще немного поплачу. Мамин бойфренд здесь не для того, чтобы дать мне пощечину и сказать, что я не мужчина для этого. Папа сказал бы, что все в порядке—слезы означают, что ты жив,—но папа мертв. И я еще жив.





С горящими и слабыми конечностями я поднимаюсь, а затем снова падаю. Все болит. Это что, сердечный приступ? Меня тошнит. Все трясется, расплывается. Может быть, это инсульт. Тебе ведь не нужно быть старым, чтобы это произошло, не так ли? Я спотыкаюсь о мусорный бак и думаю о том, как бы меня туда вывернуло. Там на скамейке лежит старик-я через двадцать лет, если дойду до этого места. Он открывает один глаз, когда я стою там, давясь и осуждающе поджимая губы, как будто он мог бы сделать лучше сухую рвоту во сне.





- Пора, - говорит он и поворачивается ко мне спиной.





Время. Внезапно я должен двигаться. Больной или нет, истощенный или нет, но что-то есть . . . тянет меня за собой. На запад, к центру города. Я отталкиваюсь от банки и обхватываю себя руками, дрожа и спотыкаясь, бреду к пешеходному мосту. Когда я иду по переулкам, которые раньше пересекал, я смотрю вниз на мерцающие фрагменты мертвого Мега-полицейского, теперь втоптанного в асфальт сотней автомобильных колес. Некоторые из его шариков все еще дергаются, и мне это не нравится. Инфекция, вторжение. Я хочу, чтобы он исчез.





Мы хотим, чтобы он исчез. ДА. - Уже пора.





Я моргаю и вдруг оказываюсь в Центральном парке. Как, блядь, я сюда попал? Дезориентированный, я понимаю только тогда, когда вижу их черные ботинки, что я прохожу мимо другой пары полицейских, но эти двое не беспокоят меня. Они должны—тощий ребенок, дрожащий, как будто он замерз в июньский день; даже если все, что они делают, это тащат меня куда-то, чтобы засунуть поршень в мою задницу, они должны реагировать на меня. Вместо этого, как будто меня там нет. Чудеса существуют, Ральф Эллисон был прав, любая полиция Нью-Йорка, от которой вы можете уйти, Аллилуйя.





озеро. Носовой мост: место перехода. Я останавливаюсь здесь, стою здесь, и я знаю . . . всё.





Все, что мне сказал Пауло, - это правда. Где-то за городом просыпается враг. Он послал вперед своих предвестников, и они потерпели неудачу, но теперь его порча находится в городе, распространяясь с каждым автомобилем, который проходит над каждым сейчас-микроскопическая Йота вещества Мега-полицейского, и это создает опору. Враг использует этот якорь, чтобы вытащить себя из тьмы к миру, к теплу и Свету, к вызову, который есть я , к растущей целостности, которая есть мой город. Это нападение, конечно, еще не все. То, что приходит,—это лишь малая часть старого, старого зла врага, но этого должно быть более чем достаточно, чтобы убить одного скромного, изношенного ребенка, у которого даже нет настоящего города, чтобы защитить его.





Ещё нет. - Уже пора. - Со временем? А там посмотрим.





На второй, шестой и Восьмой авеню у меня прорывается вода. Я имею в виду сеть. Водопроводная магистраль. Ужасный беспорядок, собираюсь испоганить вечернюю поездку на работу. Я закрываю глаза и вижу то, что больше никто не видит. Я чувствую гибкость и ритм реальности, сокращение возможностей. Я протягиваю руку, хватаюсь за перила моста передо мной и чувствую ровный, сильный пульс, который проходит через него. У тебя все хорошо получается, детка. Отлично справляюсь.





Что-то начинает меняться. Я становлюсь все больше, всеохватывающим. Я чувствую себя на тверди небесной, тяжелой, как основание города. Здесь рядом со мной маячат и наблюдают другие—кости моих предков под Уолл-Стрит, кровь моих предшественников, размолотая на скамейках Кристофер-парка. Нет, новый другие, из моего нового народа, оставляют тяжелые отпечатки на ткани времени и пространства. Сан-Паулу сидит на корточках ближе всех, его корни тянутся до самых костей мертвого Мачу-Пикчу, наблюдая мудро и слегка подергиваясь от воспоминаний о своем относительно недавнем травмирующем рождении. Париж наблюдает с отстраненным безразличием, слегка обиженный тем, что любой город нашей безвкусной выскочки сумел осуществить этот переход; Лагос ликует, видя нового человека, который знает толкотню, шумиху, борьбу. И еще больше, гораздо больше, все они наблюдали, ожидая, увеличится ли их число. Или нет.По крайней мере, они засвидетельствуют, что я, мы были велики в течение одного блестящего момента.





- Мы справимся, - говорю я, сжимая перила и чувствуя, как сжимается город. По всему городу у людей лопаются уши, и они в замешательстве оглядываются вокруг. “Еще совсем немного. Давай.” Мне страшно, но торопиться некуда. Lo que pasa, pasa —блин, теперь эта песня у меня в голове, во мне, как и во всем остальном Нью-Йорке. Все здесь, как и сказал Пауло. Между мной и городом больше нет никакой пропасти.





И когда небесная твердь колышется, скользит, разрывается, враг корчится из глубин с рев-мостом реальности—





Но уже слишком поздно . Привязь перерезана, и мы здесь. Мы становимся! Мы стоим, целые, здоровые и независимые, и наши ноги даже не дрожат. У нас есть это. Не спи в городе, который никогда не спит, сынок, и не приноси сюда свою гребаную жуткую хуйню.





Я поднимаю руки и начинаю прыгать. (Это реально, но это не так. Земля трясется, и люди думают, что сегодня метро действительно шаткое . Я связываю свои ноги, и они становятся балками, якорями, коренной породой. Зверь из глубин визжит, А я смеюсь, голова кружится от послеродовых эндорфинов. Принесите его. И когда он приближается ко мне, я проверяю его бедром с BQE, наотмашь ударяю его с Inwood Park, роняю Южный Бронкс на него, как локоть. (В вечерних новостях той же ночью десять строительных площадок сообщат о разрушениях разрушительного шара. Правила безопасности в городе такие распущенные; ужасно, ужасно.) Враг пробует какое-то ебаное извилистое дерьмо—это все щупальца—и я рычу и кусаюсь в него, потому что ньюйоркцы едят чертовски много суши, как Токио, Меркурий и все такое.





О, теперь ты плачешь! А теперь ты хочешь сбежать? - Нет, сынок. Вы приехали не в тот город. Я обуздываю топать его со всей мощью Королев и что-то внутри зверя ломается и истекает кровью радужность по всему творению. Это шок, потому что он не был по-настоящему ранен в течение многих веков. Он хлещет в ответ яростно, быстрее, чем я могу блокировать, и из места, которое большая часть города не может видеть, длинное щупальце небоскреба завивается из ниоткуда, чтобы врезаться в нью-йоркскую гавань. Я кричу и падаю, я слышу ... мои ребра трескаются, и-нет!- сильное землетрясение сотрясает Бруклин впервые за десятилетия. Вильямсбургский мост изгибается и трещит, как растопка; Манхэттен стонет и раскалывается, хотя, к счастью, он не поддается. Я чувствую каждую смерть, как если бы она была моей собственной.





Бля, убью тебя за это, сука, я же не-думаю. Ярость и горе привели меня в мстительную фугу. Боль-это ничто; это не первое мое родео. Сквозь стон моих ребер я заставляю себя выпрямиться и обхватываю ноги в позе писающего-с-платформы. Затем я осыпаю врага одним-двумя ударами радиации Лонг-Айленда и токсичных отходов Говануса, которые сжигают его как кислоту. Он снова кричит от боли и отвращения, но пошел ты, тебе здесь не место, этот город мой, убирайся! Чтобы довести этот урок до дома, я перерезал суку с помощью LIRR-трафика, длинных злобных сигнальных линий; и чтобы растянуть ее боль, я солю эти раны воспоминанием о поездке на автобусе в LaGuardia и обратно.





И только чтобы добавить оскорбление к травме? Я луплю его по заднице Хобокеном, проливая на него пьяный гнев десяти тысяч чуваков, как молот Божий. Портовая администрация делает его почетным Нью-Йорком, ублюдок; ты только что получил футболку.





Враг так же важен для природы, как и любой другой город. Мы не можем быть остановлены от становления, и враг не может быть доведен до конца. Я повредил только небольшую его часть—но я чертовски хорошо знаю, что отправил эту часть обратно сломанной. Хорошо. Когда-нибудь придет время для этой последней конфронтации, он дважды подумает, прежде чем снова взять меня.





Я. - Нас . ДА.





Когда я расслабляю руки и открываю глаза, чтобы увидеть Пауло, шагающего по мосту ко мне с еще одной проклятой сигаретой во рту, я мимолетно вижу его таким, каков он есть снова: распростертая вещь из моего сна, все сверкающие шпили и вонючие трущобы и украденные ритмы, сделанные с благородной жестокостью. Я знаю, что он тоже видит то, что я есть, весь яркий свет и буйство меня. Может быть, он всегда это видел, но сейчас в его взгляде читается восхищение, и мне это нравится. Он подходит, чтобы поддержать меня плечом, и говорит: “Поздравляю”, и я улыбаюсь.





Я живу в этом городе. Она процветает, и она моя. Я его достойный аватар, а вместе? Мы никогда больше не будем бояться.





Пятьдесят лет спустя.





Я сижу в машине и смотрю на закат с Малхолланд-Драйв. Машина моя, теперь я богат. Этот город не принадлежит мне, но все в порядке. Придет тот человек, который заставит его жить, стоять и процветать по-древнему . . . или нет. Я знаю свой долг, уважаю традиции. Каждый город должен появиться сам по себе или умереть, пытаясь это сделать. Мы, старейшины, просто руководим, поощряем. Станьте свидетелем.





Там: провал в небесной тверди рядом с полосой заката. Я чувствую прилив одиночества в душе, которую ищу. Бедный, пустой ребенок. Но теперь уже недолго осталось. Скоро—если она выживет-она уже никогда не будет одна.





Я тянусь к своему городу, такому далекому, такому неуязвимому для самого себя. - Ты готова? - Спрашиваю я у Нью-Йорка.





Черт возьми, да, отвечает он, грязный и свирепый.





Мы идем вперед, чтобы найти певца этого города, и надеемся услышать величие его песни рождения.

 

 

 

 

Copyright © N. K. Jemisin

Вернуться на страницу выбора

К СПИСКУ

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ДРУГИЕ РАССКАЗЫ:

 

 

 

«Рождественское Шоу»

 

 

 

«Директор по разведке»

 

 

 

«Мост из снега»

 

 

 

«Цена ведения бизнеса»

 

 

 

«Так или Иначе: Энджи»