ФАНТАСТИЧЕСКИЕ ИСТОРИИ

/   ОНЛАЙН-ЖУРНАЛ КОРОТКИХ РАССКАЗОВ ЗАРУБЕЖНЫХ ПИСАТЕЛЕЙ   /

 

 

СТРАНИЦЫ:             I             II             III             IV             V             VI             VII            VIII             IX            X            XI            XII            XIII            XIV            XV

 

 

 

 

   

«Играл твоими глазами»

 

 

 

 

Играл твоими глазами

 

 

Проиллюстрировано: Армандо Веве

 

 

#ФЭНТЕЗИ     #РАССКАЗ

 

 

Часы   Время на чтение: 21 минута

 

 

 

 

 

Фантазия о женщине, завещавшей странный подарок от бывшего любовника, который порвал с ней, а потом умер — его почерк. Почему он это сделал и что это значит?


Автор: Джонатан Кэрролл

 

 





За много лет до этого их разрыв был уродливым, затяжным и временами жестоким. Вполне понятно, что позже, когда она узнала, что он умер, она почувствовала себя очень противоречивой. Да, хорошие времена были великолепны, и их было много, конечно. Но когда между ними все шло плохо, она буквально чувствовала, что тонет в его жестокости, бесчувственности и ярости каждый божий день, вплоть до самого конца.И все же, как бы она потом ни старалась очистить свои мысли от него, он оставался в ее сознании и памяти все эти месяцы спустя, как один из тех сводящих с ума полупрозрачных поплавков в глазу, которые лениво скользят из угла в угол, затуманивая зрение. В конце концов они на некоторое время отодвигаются в ту или иную сторону глаза, но никогда полностью не исчезают. В моменты откровенности она полагала, что он все еще плохо к ней относится, но теперь она никогда этого не узнает.





Поэтому для нее стало полной неожиданностью, когда она получила письмо от адвоката по фамилии Беллпорт, в котором говорилось, что ей что-то оставили в его завещании. Он был богат. По правде говоря, какая-то ее часть чувствовала, что он действительно должен ей что-то и за их благо, и плохие времена за эти годы. Ей не терпелось узнать, что же это будет, хотя в глубине души она чувствовала легкую тошноту на случай, если это окажется чем-то не очень приятным. Он мог быть очень щедрым, но в равной степени мстительным или мелочным, в зависимости от настроения. С ним никогда ничего нельзя было предугадать, особенно в конце их совместной жизни. Может быть, это отсроченная расплата из могилы?





Его почерк. Он завещал ей свой почерк.





Услышав это, она дважды моргнула и быстро, коротко покачала головой, как будто пытаясь очистить ее от чего-то неправильного, что только что влетело ей в ухо.





“ Что ты имеешь в виду?”





Адвокат, красивый мужчина с блестящей лысой головой и исключительной самоуверенностью продавца “Роллс-Ройса", снисходительно улыбнулся ей, прежде чем ответить: "он оставил вам свой почерк. Когда мы составляли его завещание, он случайно упомянул, что вы любите его почерк. Так что теперь он твой."Тон его голоса говорил: Хорошо, вот так—тема закончена .





В ответ, тон ее голоса был: "ты что, спятил? “Как может кто-то завещать свой почерк кому-то другому? Это ваше; это то, что вы развиваете на протяжении многих лет; это... личное, я не знаю— физическое —как отпечатки пальцев. Она умрет вместе с тобой.





Адвокат спокойно заговорил с ней—даже чересчур спокойно. Тихий тон, который можно было бы использовать, рассуждая с капризным ребенком, имеющим истерику. “Это можно сделать. Достаточно сказать, что он так и сделал, и теперь она твоя.- Он мягко хлопнул в ладоши, чтобы подчеркнуть свои слова. “Но это не значит, что ты должен им пользоваться. Вы просто владеете им. Думайте об этом как о красивой лодке—вам тоже не нужно ее использовать. Вы можете оставить его на пристани и никогда не думать об этом. Но теперь он твой.





Вернувшись домой из конторы Беллпорта, она приготовила себе чашку кофе и поставила ее на стол. Она достала великолепную, карминно-красную, японскую лакированную авторучку, которую он подарил ей на день рождения много лет назад. Ирония судьбы заключалась в том, что хотя она любила ручки, блокноты и все, что связано с почерком, ее почерк был совершенно ужасен и был ей присущ всю ее жизнь. Он был крошечным и почти неразборчивым для всех, кроме нее самой. Однажды он сказал, что это выглядело так, как будто кто-то окунул ноги голубя в чернила, а затем позволил ему пройти по странице. И он был прав.Это всегда смущало ее, и рядом с его точным, необычным, почти каллиграфическим почерком это было похоже на сравнение гравия с алмазом.





Но теперь его великолепный сценарий предположительно принадлежал ей. Она думала, что это смешно, невозможно, возможно, даже просто плохая последняя гадкая шутка, которую он сыграл с ней. Но какого черта-она должна была убедиться. Возможно, тогда она ненавидела его, иногда даже боялась того, что он может сделать, но она должна была признать, что то, что он делал хорошо в жизни, часто было непревзойденным, оригинальным, а иногда даже гениальным. Возможно, он нашел удивительный способ передать ей свой почерк.





Сняв колпачок с ручки, она вытащила из угла стола маленький блокнотик белой бумаги и, подумав с минуту, усмехнулась, когда ей пришло в голову одно слово для того, что она вроде как собиралась сделать: она написала слово плагиат .





То, что вышло из-под пера, было ее почерком, ее голубиными каракулями. Ни одно из этих писем не было написано его красивым почерком. Никаких сюрпризов там нет.





Ухмыльнувшись, она подождала немного, а затем попробовала снова. Только на этот раз, когда она начала писать слово—просто чтобы убедиться, что это была всего лишь глупая, жуткая последняя шутка над ней—то, что потекло на страницу, было тремя словами:





играл твоими глазами





вместо плагиата . Все трое были мгновенно узнаваемы в его прекрасном почерке.





Вернув ручку на место, она осторожно положила ее обратно на стол, хотя ее рука дрожала так, что ручка немного загремела, когда коснулась деревянной поверхности.





- Но почему же? А это что такое?- шепотом спросила она себя, спросила пустую комнату вокруг себя, спросила мертвого, зная, что он не ответит. Что он с ней сделал? Зачем он это сделал?





Она не была храброй женщиной, но сейчас поступила очень храбро: вопреки всем своим инстинктам, она взяла ручку, снова открыла ее и начала писать. Она не хотела этого делать. В этот момент ей хотелось только выбежать из комнаты и убежать от своей жизни, потому что она оцепенела. Она посмотрела вниз на свою движущуюся руку, как будто это был враг.





Когда они были вместе, он называл ее "пекарней страха", потому что слишком часто она использовала некоторые постоянные—обычно тривиальные—тревоги, заботы или навязчивые идеи в качестве ингредиентов, Чтобы испечь еще одну свежую горячую буханку тревоги, которую затем съедала, делая себя наполовину несчастной. Он верил, что она жила в самодельном мире того, что еслиЭс?- это почти постоянно держало ее в напряжении. Ей пришлось трижды проверить плиту, чтобы убедиться, что она выключена, прежде чем она покинет свою квартиру. Она была единственным человеком, которого он когда-либо знал, кто стирал или сушил одежду, которую она только что купила новую, прежде чем носить ее: “вы никогда не знаете, кто прикасался или примерял их до вас.” Она съедала картофель фри только до последних двух-трех сантиметров, а остальное выбрасывала. Он ни разу не видел, чтобы она съела последний кусочек, и когда он спрашивал ее об этой причуде, она молча смотрела на него, но выражение ее лица ясно говорило: “разве это не очевидно?





Он ничего не ответил.





Как и она сама.





Однажды они даже пристально посмотрели друг на друга в течение тридцати секунд из-за ее странностей с pommes frites, конец которых наступил, когда она спросила: “Вы думаете, что я странная?





Он поджал губы и медленно ответил: “У тебя есть свои причуды.





В третий раз она попыталась написать слово "плагиат". И она это сделала. Он вышел из загона, как она и собиралась. Потом в четвертый и пятый раз. Но только не шестой:





играл твоими глазами





Его слова, написанные характерным почерком.





Капризный. В последующие дни она узнала, что ее наследство от него было очень капризным. Она почти никогда не вмешивалась в ее повседневную жизнь—например, выписывала чек или подписывала посылки. У нее была привычка черкать про себя кучу записок и расклеивать их по всей квартире. Списки продуктов, вдохновляющие цитаты, напоминания о дате. Он (и она начала называть это событие именно так ) почти никогда там не появлялся. Она хотела записать строчку, которую он однажды сказал ей, когда они ужинали в ресторане. Там было написано::





Страх-это антракт, а не пьеса.





Но когда она приложила перо к бумаге, то вместо этого из нее потекло-его почерк.:





Моя память любит тебя, она все время спрашивает о тебе.





Неужели с ней разговаривает мертвец? Конечно, это так, но зачем и чего он хочет?





Она никогда не верила в жизнь после смерти. Интересно, что он тоже не знал, когда они несколько раз говорили об этом. Никто из них не интересовался этой темой. Оба чувствовали, что когда вы закончите, вы закончите, и единственный вопрос, на который нужно было ответить заранее, - как вы хотите, чтобы ваше тело было утилизировано после этого. Он шутил о том, что его полетят в Непал или Тибет, где он мог бы иметь “небесные похороны".” Там они положили твои останки на скалу, и стервятники пировали на них. Она не думала, что это было смешно, но в эти дни она задавалась вопросом, действительно ли он сделал это и что была ли причина того, что это... случилось с ней прямо сейчас.





Очевидно, не было никого, с кем она могла бы поговорить об этом без того, чтобы они не подумали, что она сошла с ума. Так проходили дни, и каждый раз, когда ей нужно было что-то написать, ее живот и губы сжимались, не зная, что должно произойти.





Однажды утром ей пришло в голову: она попытается поговорить с ним, или с ним, или с тем, кто использует его почерк, чтобы нарушить ее жизнь. Она использовала карандаш, потому что думала, что это будет лучше, более нейтрально, чем использовать его ручку. На желтой подкладке блокнота она написала сверху::





Что тебе надо?





Он был написан ее знакомыми уродливыми каракулями, что было положительным знаком. Она ждала, но ни ее рука, ни разум не двигались. Им обоим нечего было сказать друг другу. Она попробовала еще раз и написала::





Пожалуйста, скажи мне, чего ты хочешь. Это сводит меня с ума.





Ничего. Он ничего не ответил. Ее рука не двигалась, как бы сильно она этого ни хотела.





Шли недели, и постепенно она научилась принимать его завещание. По правде говоря, писать его красивым почерком стало ежедневной радостью. Был ли это ее выбор или нет, но в конце концов ее почерк полностью превратился в его собственный. Никогда больше ни одна чернильная голубиная нога не ступала по ее страницам. Если это был его дар, то она решила им воспользоваться. Если иногда он посылал ей небольшие таинственные—обычно загадочные-сообщения через этот подарок, то компромисс был более чем справедливым.





Она должна была изменить несколько вещей в своей жизни, чтобы сделать его подходящим. Все ее банковские, страховые и кредитные компании были уведомлены о том, что она изменила свою подпись. На работе Некоторые люди заметили эту перемену, потому что у нее была привычка писать от руки неофициальные записки коллегам, а не отправлять электронные письма, особенно теперь, когда писать стало для нее таким удовольствием. Когда ее спросили об этом, она сказала, что проходила онлайн-курс каллиграфии. К ее восторгу, люди хвалили ее, снова и снова повторяя, каким прекрасным стал ее почерк.





Однажды летней ночью, несколько месяцев спустя, сильная гроза пронеслась по городу, распугав всех собак и выжигая небо в том, что выглядело как почти непрерывные нити безумной молнии. Ее отец обычно называл такие бури настоящими рок-н-роллами , и этот, конечно, был таким. Эта фраза и воспоминание о том, как отец сказал ей, что это было последнее, о чем она думала перед тем, как заснуть, пока буря сотрясала и катила Ночной мир за ее окном.





Через полтора часа (в какой-то момент она взглянула на часы рядом с кроватью) она проснулась после особенно свирепого раската грома, прокатившегося сквозь весь ее сон. Прошло некоторое время, прежде чем она полностью пришла в сознание, потому что когда она спала, то спала глубоко.,и люди всегда говорили, что разбудить ее-это настоящая рутина. Когда ее глаза обрели четкий фокус, первое, что она увидела, было очень странное зрелище. Несколько долгих секунд она даже не замечала этого: ее правая рука была вытянута прямо перед собой к потолку. Пока она затуманенно смотрела, ее рука двигалась вверх и вниз, влево и вправо, все само по себе, знакомым способом, который она постепенно узнавала, было, как если бы она писала.





- Какого черта ... - полностью проснувшись, она снова прижала руку к груди и прижала ее к груди, как будто ей было больно. Рука сдалась без сопротивления. Для драматического акцента еще один громкий треск и раскат грома сотряс ее мир. Она вздрогнула, хотя обычно гром ее совсем не беспокоил.





Поднеся руку к глазам, она смотрела на него так, словно это было что-то ей не принадлежащее. Почему он так странно писал в воздухе, пока она спала? Может быть, это было как-то связано со сном, который она видела, но не могла вспомнить, когда проснулась? Может быть, так оно и было. В прошлом любовники жаловались, что она часто разговаривала, много двигалась и даже размахивала руками во сне, когда сон был особенно плохим или ярким. Она даже дала пощечину одному парню, который воспринял это как знак того, что они были в беде как пара, если она била его во сне.





Однажды холодным осенним днем она задремала на диване под тонким одеялом. Когда она проснулась, ее рука была прямо в воздухе, ее рука быстро двигалась знакомым образом.





И снова на следующей неделе. А потом еще раз через несколько дней после этого . Это не испугало ее, но, конечно же, встревожило, как можно было бы подумать, что такая вещь кого-то расстроит. Казалось, что ее рука обрела свою собственную жизнь, пока она спала. То, что они делали (или писали ) в этой другой жизни, было тайной. Это заставило ее задуматься, не стоит ли сходить к неврологу.





Она встретила нового мужчину. То, как это произошло, было своего рода волшебством: в ветреный день она была в уличном газетном киоске, покупая журнал. Она достала из бумажника пятидолларовую купюру, чтобы расплатиться. Порыв ветра вырвал его у нее из рук. Как ни странно, он пролетел по воздуху и приземлился прямо на лицо проходящего мимо человека. Без малейшего колебания и с абсолютным хладнокровием он небрежно снял банкноту со своей щеки, остановился, чтобы передать ее ей, быстро наклонил голову в быстром поклоне, красиво улыбнулся и затем продолжил движение. Она не могла поверить в то, что только что произошло, и расхохоталась.Но все же ей удалось крикнуть: "Подожди! прежде чем он исчез на улице. Они разговаривали. Он был великолепен. Они продолжали разговаривать, пока он не спросил ее, не хочет ли она отойти от ветра и выпить кофе. Начало. Он не был мечтателем, человеком, которого она ждала всю свою жизнь, но он был чертовски хорош. Он, казалось, был так же взволнован этими отношениями, как и она, и это взволновало ее еще больше.





К своему великому смущению, в первый раз, когда они провели ночь вместе, она писала во сне. Она проснулась оттого, что кто-то осторожно потянул ее за руку. Открыв глаза, она посмотрела вверх и увидела, что он вытягивает ее руку из положения, в котором она была написана на небе. Слово, которое она начала думать об этом, как и всегда, когда это происходило-skywriting. Ей было стыдно, что он видел, как она это делает. Особенно сегодня, когда все шло совершенно гладко до того момента, как они заснули в объятиях друг друга. Но теперь он будет думать, что она делала сумасшедшие вещи, например, писала на потолке, когда крепко спала. Естественно, он, вероятно, задался бы вопросом, Какое еще безумное поведение она вела в своем темном шкафу.





Он подумал, что это очень круто. Правда-он так и сделал. Когда она попыталась объяснить, что не в силах остановить этот жест, он покачал головой и сказал, что, по его мнению, это было очаровательно. Может быть, ее подсознание писало книгу, пока она спала—роман или мемуары. “Это книга, которую я хотел бы прочесть!- он пошутил, и она поняла, что он не имел в виду ничего плохого.





Она была печальна и вроде как прошептала: “или, может быть, это роман ужасов.





Он не мог принять этого. Он, должно быть, говорил в течение десяти минут в темноте в середине их первой ночи вместе с большим энтузиазмом о том, что может означать ее небесный почерк. Пока он говорил, улыбался и размышлял, она смотрела на него, на его милое, открытое лицо, и влюблялась в него еще десять раз.





После той ночи, когда они были вместе, она почти никогда больше не писала в небе. Она почувствовала облегчение, несмотря на то, что он принял ее предложение. Кто делает такие вещи во сне? Она уже слышала от своего последнего любовника, что у нее есть свои “причуды”, и эта новая была просто умопомрачительной, как ни крути.





Она полагала, что не делала этого с новым мужчиной, потому что он оказывал какое-то успокаивающее воздействие на ее сознательный и бессознательный разум. Конечно, это было похоже на него. Она лучше спала, когда они были вместе; она была намного счастливее в целом с тех пор, как встретила его. Однажды днем они смотрели по телевизору старый фильм Престона Стерджеса. Во время рекламы он выключил звук и спросил, что было в ее списке ведер. Что бы она хотела сделать, увидеть или обладать перед смертью? Он был серьезен—она могла сказать, что он действительно хотел знать.Это было одно из самых привлекательных его качеств—он хотел узнать ее лучше, чем любой другой мужчина, с которым она когда-либо была. Он хотел знать о ее прошлом, ее мечтах, надеждах, страхах,вещах, которыми она гордилась.





Не колеблясь, что обычно не входило в ее привычки, потому что она была осторожна и осмотрительна, она тут же ответила: На днях я понял, что в моей жизни нет ничего более желанного, чем то, что у меня есть прямо сейчас.- Она начала плакать. Она склонила голову набок и вытерла глаза большим пальцем. - Он взял ее за руку. Она покачала головой и улыбнулась. - Отчасти из-за тебя, отчасти потому, что сейчас в моей жизни все просто хорошо. Не идеально и не Оз или что-то еще, но хорошо. Вы понимаете, что я имею в виду? Я не думаю, что когда-либо чувствовала себя так.Раньше всегда было что-то на пути к счастью, или что-то, что нужно было исправить, или я чувствовал, что жизнь была бы лучше, если бы она была немного больше так или иначе. Но в последнее время я ничего такого не чувствую. Такое чувство, что жизнь-мой друг в эти дни.





После этого он еще долго оставался ее другом. Небесный почерк продолжался, но она вроде как привыкла к нему. Если она просыпалась среди ночи и видела, что ее рука там, в воздухе, что-то пишет, она просто осторожно опускала ее вниз, как будто это была вытянутая рука младенца, который спит в своей колыбели.





Она получила повышение на своей работе. Ее новый мужчина взял ее с собой в деловую поездку в Дублин, где однажды вечером, в столетнем пабе у реки, двое высоких мужчин с рыжими волосами встали и спели а капелла версию “On Raglan Road " так грустно, таинственно и ... чудесно она сразу поняла, что это был один из величайших, самых прекрасных моментов в ее жизни. Слишком часто мы упускаем полное величие этих моментов, даже когда мы находимся прямо в середине их жизни. Почему? Потому что мы отвлекаемся на тупой гул и жужжание нашего каждого дня, раздражающий белый шум и гигабайты мелочи, заполняющие жесткий диск наших мыслей. К сожалению, мы проходим мимо редких идеальных времен полувнимательно и слишком быстро, видя их, испытывая их, но не совсем. Как будто смотришь из окна мчащегося поезда на удивительный средневековый замок, примостившийся на скале.Только позже мы понимаем, что видели, и чертовски хотим, чтобы мы хотя бы сфотографировали.





Она не сразу поняла это, когда однажды встала в три часа утра, чтобы сходить в туалет. Она уже наполовину проснулась, сонные глаза смотрели в сторону ванной. Но когда она вернулась и легла в постель, перевернувшись на спину, то увидела, что прямо над ней, на расстоянии вытянутой руки, что-то написано. Строки слов, написанных яркими серебряными буквами над кроватью; слова, написанные ее/его единственным почерком. Они висели в воздухе, прекрасные в темноте, как сверкающая серебряная мишура на рождественской елке.





Медленно, она нерешительно подняла руку и попыталась прикоснуться к ним. Ее пальцы прошлись по буквам, но они не исчезли. Она махала рукой взад и вперед над словами, над предложениями, над воздухом над ней. Ничего—они не двигались и не уходили.





И что же они сказали? Она не могла сказать—это был язык, который она не знала или не узнавала. Все это было жутко, пугающе, но и прекрасно видеть. Тонкие, написанные серебряными буквами фразы плавали в темноте наверху ее собственным почерком, его почерком, почерком, который он дал ей, а она сделала своим. То, что пришло ей в голову, когда она смотрела на него, были первые слова, которые она когда-либо писала его почерком: играл своими глазами вместо плагиата.





Она потянулась к столику рядом с кроватью за блокнотом и ручкой, которые держала там вместе с книгой, которую читала в то время. Она любила переписывать строки или отрывки, которые бросались в глаза или имели для нее значение. Конечно, у нее была записная книжка специально для собранных цитат, теперь все они были написаны ее прекрасным новым почерком. Приподнявшись на локте, она скопировала таинственные серебряные слова в блокнот. Она не знала, что они означают, но, возможно, со временем она найдет кого-то, кто знает.





Или…





Взволнованная этой мыслью, она снова встала с постели и, бросив последний взгляд на слова, все еще висевшие в воздухе, вышла из комнаты и сделала несколько шагов к своему маленькому кабинету. Включив там компьютер, она подождала, пока он загрузится. Как только это произошло, она пошла на сайт универсального перевода языка, набрала слова, написанные на панели, сказала сайту “обнаружить язык”, а затем перевела их на английский язык.





Раздался звонок в дверь. Было уже три часа ночи. Через несколько секунд телефон зазвонил снова. Поднявшись со стула перед компьютером, так и не увидев перевода, она направилась к входной двери, задержавшись лишь для того, чтобы взять серую алюминиевую бейсбольную биту, которую она держала прислоненной к ближайшей стене как раз для такого случая, хотя до сих пор ей никогда не приходилось ею пользоваться.





Она встала у двери, держа обеими руками биту, и посмотрела через глазок в коридор. Там, безукоризненно одетый в синий костюм в тонкую полоску, белую рубашку и темный галстук (в три часа ночи), стоял адвокат Беллпорт.





Как будто он точно знал, когда она смотрит, он поднял коричневый бумажный пакет рядом с его лицом и сказал весело: “я принес брауни из Бушона! Я знаю, что ты их любишь!





Сбитая с толку и полностью возбужденная тем, что она считала угрозой несколько секунд назад, она прислонила биту к стене, открыла замки и открыла дверь.





“Что ты здесь делаешь?





“Можно мне войти? Я знаю, что уже поздно, но нам нужно кое-что обсудить. Если вы хотите, мы можем сделать это здесь, но—”





С несчастным видом она нерешительно отступила в сторону и жестом пригласила его войти. Она указала ему на коридор, ведущий в гостиную. Он двинулся вперед, и она последовала за ним. Взглянув на бейсбольную биту, она подумала, не взять ли ее с собой на всякий случай, но покачала головой.





Беллпорт плюхнулась на свою маленькую кушетку и открыла сумку. Поднеся его к лицу, он глубоко вдохнул. Он покачал головой от сладкого аромата внутри. Затем он достал два неприлично дорогих шоколадных пирожных и положил их в центр лимонно-зеленой салфетки, тоже из сумки. Он жестом предложил ей выпить, но она отказалась. Он пожал плечами и взял одну из них. Поднеся ко рту открытую ладонь, чтобы поймать хоть одну крошку, он откусил большой кусок и закрыл глаза, продолжая жевать. Судя по восторженному выражению его лица, мужчина знал, как наслаждаться брауни.





“Почему ты здесь?- Несмотря на свое беспокойство, она чувствовала, что усталость возвращается к ней, как мед, налитый в чашу. Она должна быть резкой и внимательной. Но ради Бога - это была середина ночи, и последний час был один странный за другим, увенчанный теперь этим адвокатом, едящим пирожные на ее диване в три часа ночи.





Он поднял палец, чтобы она подождала секунду, пока он проглотит последний кусочек. Закончив, он покачал головой, удивляясь ее великолепию, отряхнул руки и улыбнулся.





“Это часть истории будущего.





“А что это такое?- Она села на дальний конец дивана.





- Надпись над твоей кроватью, которую ты делал во сне последние несколько месяцев. Все это-часть истории человеческого будущего. Вы не могли понять ни одного из написанных вами слов, потому что ни одно из них еще не произошло. Как только они это сделают, вы узнаете их. Но сейчас это уже не важно.





“Ты собираешься это есть?- Он указал на второго брауни. - Она покачала головой. Он поднял его, понюхал и откусил кусочек. Несколько крошек упало с его губ. - Он смущенно коснулся своего рта. “Огорченный. Но это просто так вкусно.





“Я занимаюсь этим уже несколько месяцев? Пишешь серебряные слова во сне?





- Да, в тот момент, когда вы решили навсегда поменять свой почерк на его. Помнишь, когда мы впервые встретились, я сказал, что тебе совсем не обязательно им пользоваться? Но как только вы добровольно изменились, вы стали историком. Это то, что происходит, когда вы выбираете почерк. Вот как это работает.





“Как что работает?





“Процесс. Человечество создает свое будущее своими действиями в настоящем. То, что вы делаете сегодня, обычно определяет то, что вы делаете или что происходит с вами завтра. Подумайте об этом в гигантском масштабе, и вы получите представление о количестве данных, которые должны быть записаны, прежде чем будущее будет определено. Историки собирают и записывают эти данные. Теперь ты один из них.





“Но я же ничего не делаю. Моя жизнь не является особенной или интересной, и я даже не знаю, что я пишу во сне. Так как же все это помогает строить планы на будущее человечества?- Ее голос был полон сарказма.





Беллпорт поднял руку, как бы привлекая ее полное внимание. “Помнишь, когда ты учился в школе и учитель естествознания сказал, что люди используют для жизни лишь небольшую часть своего мозга? Ну, очень упрощенно, то, что вы пишете во сне-это наблюдения всех вещей, которые регистрирует ваш мозг, все время. Теперь умножьте его на миллионы: миллионы историков записывают то, что они пережили за последние двести тысяч лет. Им не нужна история каждого человека—достаточно просто срезать человечество. Часть знаний, которые вы накопили, просто живя, - это то, что произойдет с вами в будущем. Да, где-то в глубине души вы знаете, что будет с вами завтра и на всю оставшуюся жизнь. Некоторые из них-это то, что вы написали Сегодня вечером, и почему вы еще не можете прочитать его. Когда весь человеческий мозг работает и производит информацию, это чудесная машина.Она почти не знает границ.





На мгновение она проглотила свое недоверие и сомнения и, соглашаясь с тем, что он только что сказал, задала очевидный вопрос: “А что они делают с той информацией, которую мы им даем?





- Просеивайте, очищайте его и отбирайте то, что они считают ненужным. В конечном счете, используйте то, что они держат, чтобы спроектировать будущее человечества. Из того, что я понимаю, они складывают кусочки вместе, как постоянно расширяющуюся головоломку.





Она скрестила руки на груди, все еще не убежденная. “Если они так могущественны, зачем нам это писать? Почему они не могут просто читать наши мысли?





- Потому что письмо-это человеческое изобретение, и мы передаем наш опыт друг другу. Через письмо и разговоры. Есть такие историки—”





Она оборвала его: “Которые, вероятно, разговаривают во сне, не зная, что говорят.





Он сунул в рот остатки шоколадного пирожного и кивнул.





“А кто они такие ?





Если она ожидала , что он скажет что-то ошеломляющее, как Бог или инопланетяне, то была разочарована. Он покачал головой и улыбнулся. “Понятия не имею. Единственное, что мне сказали, это то, что ответ настолько сложен, что это похоже на теорию струн, умноженную на сто.





Она встала, раздосадованная, усталая, испуганная и все такое прочее. То, на что она не могла бы указать пальцем, даже если бы вы попросили ее объяснить, но ей совсем не нравилось это чувствовать. Все эти чувства бурлили в ней, как десять бешеных хомячков, бегающих по своим колесам. “Откуда мне знать, что все это правда? Откуда мне знать, что все это не чушь собачья?





- Спокойно ответил беллпорт. - Справедливый вопрос. Возвращайся в свою спальню и посмотри. Я подожду здесь.





Она никогда не боялась заходить в свою спальню—совсем наоборот. Это было ее святилище, ее Крепость Одиночества против мира, когда он становился противным ей. Но сейчас ей было страшно.





Надпись над кроватью все еще была там. Красивые серебряные буквы, выписывающие некоторые загадочные кто знает что.





Нет, подожди, это было не так.





Ближе к кровати она поняла, что теперь понимает несколько слов, которые написала там. Не так уж много, но все же немного. Она видела брауни, Беллпорт и ... замужество . Протянув руку, чтобы дотронуться до них , ее пальцы прошли насквозь... она коснулась брака, а затем сжала его ладонью, как будто пытаясь поймать Светлячка. Когда она снова открыла ее, слово, о котором она думала, на которое иногда надеялась, а иногда плакала все эти годы, неподвижно лежало в ее руке.





- А сколько их было?





Она обернулась и увидела в дверях Беллпорта.





“Сколько чего ?





“А сколько слов ты там сейчас понимаешь?





“Три.





“Это только начало.





- Одна из них - " брак.- Она не знала, вырвалось ли это слово из ее уст удивленно или застенчиво.





“А это хорошо? А ты хочешь этого?- Голос у него был добрый.





“Да, я тоже так думаю. Но почему я вижу это сейчас, когда, судя по тому, что вы говорите, я делаю это с тех пор, как изменил свой почерк?





- Потому что ты впервые видишь эти слова. А теперь вы узнали кое-что из того, что написали.





“Но я никого из них не узнала, когда впервые увидела раньше.





- Он сунул руки в карманы. “Вот почему я пришел. Потому что просто реально увидеть их в первый раз-это формальное начало процесса для вас. Следующий вопрос заключается в том, хотите ли вы продолжить? Вас спрашивают только один раз, и решение окончательное. Так что подумайте хорошенько, прежде чем отвечать.





“Чем больше я буду писать для будущего, смогу ли я распознавать больше слов? Смогу ли я больше видеть свое собственное будущее?





- Все зависит от человека. Ваш друг очень хорошо знал, когда он умрет, задолго до того, как он это сделал. Он сказал, что это была одна из причин, почему он расстался с тобой—чтобы избавить тебя от необходимости быть рядом с ним в конце. Именно поэтому он завещал этот почерк тебе, когда сделал это. Это должно быть официально передано, будь то почерк или голос.





Она не могла устоять. - Даже пещерные люди передали его двести тысяч лет назад?





Беллпорт улыбнулся. “Вы же видели наскальные рисунки в Ласко. Эти ребята были очень искусны в общении. Так что да, даже у них были свои способы передать его дальше.





“Если ты согласишься, то в какой-то момент тоже должен будешь официально передать его. Но помните, что знать свое будущее-это не всегда хорошо. Это может испортить жизнь. Или испортить его. Просто чтобы ты знала-он очень сильно любил тебя. Он сказал, что ты была единственным человеком, которому он полностью доверял. Это может показаться банальным, но он сказал очень страстно, что верит в вас. Вот почему он хотел, чтобы у вас был почерк—чтобы вы могли решить, хотите ли вы его использовать. Очевидно, что есть много других людей, делающих это, много людей, вносящих свой вклад. Но если вы решите сделать это тоже, вы будете частью формирования будущего человечества, и это не мелочь.





- Мистер Беллпорт, кто вы такой?





- Только посыльный. Ни больше, ни меньше.





Глядя на него и размышляя обо всем этом, она вспомнила, как в первый раз писала, как покойник. Она попыталась написать слово плагиат, но вместо этого написала played your eyes . И что это значит? Было ли это послание от него в смерти? Или от какой—то тайной части ее собственного мозга, говорящей ей быть осторожной-не позволяй себя разыграть. Или, может быть, он говорил: "Не занимайтесь плагиатом, это не то, что вы должны делать". Или, может быть—





Она снова повернулась к словам, таким серебряным и красиво написанным, парящим в воздухе. Проведя пальцем под одним из предложений, она знала, что бы она сейчас ни решила, это все изменит.





А потом, посреди этого вихря мыслей, разбегающихся во все стороны, ее внезапно осенило: он любил ее. Он действительно любил ее, и многое из того, что он сделал, чтобы прогнать ее, было не из-за жестокости, а потому что он хотел уберечь ее от еще большей боли и потери, когда ему станет хуже. А когда он ушел, она получила этот последний подарок-почерк. Этот удивительный дар позволит ей узнать свое будущее, хотя он и знал, что не будет его частью.





Это всегда было для нее такой страшной загадкой—почему он был таким ужасным в конце их отношений. Теперь она знала почему. Тайна была раскрыта самым прекрасным, душераздирающим способом из всех возможных. Он оттолкнул ее, когда она была ему нужна больше всего. Она ненавидела его за это, теперь она знала правду. И в то же время она любила его так, как никогда не любила прежде—именно по этой причине. Тайна была разгадана, и вместе с ней пришел ее ответ.





Она посмотрела на Беллпорта и сказала: “Нет. Я этого не хочу.





Он ничего не сказал, ожидая, что она продолжит.





“Если я знаю, что со мной случится, то в жизни нет никакой тайны. Тайна, просто в целом, это одна из самых больших вещей, которые мы когда—либо испытаем-иметь тайны в нашей жизни и время от времени решать их. Иногда решения наших загадок отстой, но иногда они так невероятно красивы…





- Пусть кто-нибудь другой напишет нашу будущую историю, Мистер Беллпорт. Я хочу, чтобы моя жизнь была полна тайн до самого конца.





Он склонил голову, улыбнулся и полез в карман за сложенным листком бумаги. - Он думал, что ты откажешься, - сказал он, протягивая ей листок. Если да, то он хотел, чтобы я отдал тебе это перед отъездом. Я сам себя выпущу.





Когда адвокат ушел, она развернула листок. На нем, в этом прекрасном, прекрасном сценарии, были полные тексты к песне " On Raglan Road. В самом низу листа он написал: "Я так много знал о твоем будущем, но не более того. Путешествуйте хорошо, не зная, что будет дальше. Жаль, что я этого не сделал.

 

 

 

 

Copyright © Jonathan Carroll

Вернуться на страницу выбора

К СПИСКУ

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ДРУГИЕ РАССКАЗЫ:

 

 

 

«Последний поезд до Джубили-Бей»

 

 

 

«Кодер памяти»

 

 

 

«Висячая игра»

 

 

 

«Тряпка и кость»

 

 

 

«Читатели чернил Doi Saket»